Love Supreme

Lemmy

Youporn

Autrefois, quand j'étais marmot
J'avais la phobie des gros mots
Et si j'pensais " merde " tout bas
Je ne le disais pas
Mais
Aujourd'hui que mon gagne-pain
C'est d'parler comme un turlupin
Je n'pense plus " merde ", pardi
Mais je le dis

J'suis l'pornographe
Du phonographe
Le polisson
De la chanson

Afin d'amuser la gal'rie
Je crache des gauloiseries
Des pleines bouches de mots crus
Tout à fait incongrus
Mais
En m'retrouvant seul sous mon toit
Dans ma psyché j'me montre au doigt
Et m'crie: " Va t'faire, homme incorrec'
Voir par les Grecs "

Tous les sam'dis j'vais à confess'
M'accuser d'avoir parlé d'fess's
Et j'promets ferme au marabout
De les mettre tabou
Mais
Craignant, si je n'en parle plus
D'finir à l'Armée du Salut
Je r'mets bientôt sur le tapis
Les fesses impies

Ma femme est, soit dit en passant
D'un naturel concupiscent
Qui l'incite à se coucher nue
Sous le premier venu
Mais
M'est-il permis, soyons sincèr's
D'en parler au café-concert
Sans dire qu'elle a, suraigu
Le feu au cul ?

J'aurais sans doute du bonheur
Et peut-être la Croix d'Honneur
A chanter avec décorum
L'amour qui mène à Rom'
Mais
Mon ang' m'a dit : " Turlututu
Chanter l'amour t'est défendu
S'il n'éclôt pas sur le destin
D'une putain "

Et quand j'entonne, guilleret
A un patron de cabaret
Une adorable bucolique
Il est mélancolique
Et
Me dit, la voix noyée de pleurs
" S'il vous plaît de chanter les fleurs
Qu'ell's poussent au moins rue Blondel
Dans un bordel "

Chaque soir avant le dîner
A mon balcon mettant le nez
Je contemple les bonnes gens
Dans le soleil couchant
Mais
N'me d'mandez pas d'chanter ça, si
Vous redoutez d'entendre ici
Que j'aime à voir, de mon balcon
Passer les cons

Les bonnes âmes d'ici bas
Comptent ferme qu'à mon trépas
Satan va venir embrocher
Ce mort mal embouché
Mais
Mais veuille le grand manitou
Pour qui le mot n'est rien du tout
Admettre en sa Jérusalem
A l'heure blême

Le pornographe
Du phonographe
Le polisson
De la chanson

Un couple modèle

Extrait du film "Un couple modèle" de William Klein (1976), dans lequel une équipe de télévision filme 24h/24h la vie d'Anémone et André Dussolier. Musique groovy de Michel Colombier.

Coach potatoe

A Change is Gonna Come

En ces temps plus que flous, il est urgent de revenir à ses doudous et de se replonger dans la soul la plus moëlleuse, celle de Sam Cooke. Bien loin de l'urgence rock d'Otis ou des sophistications de Curtis, Sam Cooke, c'est avant tout une voix modulée et un groove souple, dérivé du gospel (qu'il a longtemps pratiqué au sein des Soul Stirrers). Prescription : à écouter sous la couette, avec les gouttes de pluie qui battent la mesure sur les toits voisins.

Metal hic

Hard-rock, le retour. Les Daft Punk avaient devancé la concurrence, comme d'habitude, en truffant leur house filtrée de bons vieux solos de guitare. C'était sur Human After All, en 2005, et on ne compte plus aujourd'hui les jeunes groupes flirtant avec le démon de nos années lycée, le hard-rock. Souvenirs souvenirs : alors que le feuilleton Pause Café Pause Tendresse battait des records d'audience, le hardos devait affronter le regard glacé du kid new-wave (le must du branchaga circa 85) souvent pris de fou rire devant l'uniforme jeans neige - bandana - poignet de force - baskets Americana (coupe mullet en option, ouf). En 2008 le syndrome Retour vers le futur fait rage : alors que les dinosaures ressurgissent (Guns'n'Roses, Metallica, AC/DC) et que les compétitions de Air Guitar remplissent les salles, le duo electro Justice opte pour un total look biker, MGMT recycle les plans hard-rock FM et les groupes britanniques branchés du moment exhument les synthés d'Europe. Que s'est-il passé ?

Nickki, un ancien hardos bientôt quadra, raconte : « L'autre jour, dans un square, j'ai repéré un gamin de 14 ou 15 ans, avec un chapeau, un cuir, les manches remontées jusqu'aux coudes et recouvert d'une veste débardeur en jean, avec des bracelets cloutés sur les avants-bras. Il frimait maladroitement au milieu d'un groupe de filles et garçons en jeans serrés... Je me suis revu, dans son look, son attitude, son regard. Au début des années 80, quelques grands événements pouvaient expliquer mon déguisement : l'épopée Trust, le phénomène AC/DC (plus populaires que branchés) puis la claque de 1983 (Kill 'Em All, le premier album de Metallica)... Je me demande quel est le groupe, la chanson, la mascotte, le disque d'aujourd'hui qui fait que je croise mon clone 25 ans plus tard. Peut-être n'est-ce qu'une mode justement, un accoutrement cool et dur, je ne sais pas... Ou peut-être qu'à l'époque il y avait Thatcher et Reagan... et qu'aujourd'hui Sarkozy réveille ce climat !». Va et vient générationnel, flash-back brutal, que connaît le hard-rock est symptomatique d'une époque un peu confuse, perdue entre la recherche d'elle-même et une nostalgie tenace.

Par un singulier effet de télescopage, on retrouve aujourd'hui les attributs hard-rock chez beaucoup de groupes rock ou electro branchés. L'histoire se répèterait-elle comme une farce ? Ce qui était à une époque le signe d'une tribu plutôt prolo, simple, à la recherche d'émotions musicales basiques (dérivées d'un amour pour le picon et le blues) se retrouve aujourd'hui porté au pinacle par Justice. Les héros du label Ed Banger ont conquis la planète entière (voir le DVD A Cross The Universe) à grands renforts de gimmick dérivés du hard-rock : nappes de claviers, effets de manche, attitude de mauvais garçons. Tout y est ou presque, de la moustache à la Lemmie (Motorhead) au perfecto, pour un résultat finalement proche d'Ozzie Osbourne (Black Sabbath) en plus propret et surtout sans les frasques, ou juste ce qu'il faut pour susciter le frisson chez les adolescentes. Ne parlons même pas de l'emblème scénique du duo, cette énorme croix à la signification ambiguë (clin d'œil au fan de Funeral doom metal qui sommeille en chacun de nous ?). Parmi les parrains putatifs du duo, il faut surtout citer Metallica et leur célèbre slogan « …And Justice For All », décliné en solide argument marketing pour la croisade des deux Parisiens.

Metallica est certainement le plus fascinant groupe de la planète hard-rock, qui a connu la gloire et le doute, le succès multiplatiné (plus de 100 millions d'albums vendus depuis ses débuts) et l'impasse artistique et humaine. Chez eux, le hard-rock (rock épais, prolongation monstrueuse du blues) mute en heavy métal (voire trash métal, selon les chapelles) : les rythmes sont trempés dans l'acier, les guitares en V enchaînent les solos à une vitesse infernale et l'imagerie est évidemment très sombre. Metallica, c'est du costaud, du rock de super-héros (notamment avec le Black Album de 1991) mais qui nous font le coup de la rédemption en 2005 avec le documentaire Some Kind Of Monster : on y voit les ogres mis à nus, en crise, englués dans un douloureuse thérapie de groupe et peinant à surmonter les dissensions accumulées avec le temps et le succès. Les héros tatoués sont en réalité des colosses aux pieds d'argile et l'identification turbine à plein régime, entre voyeurisme et nostalgie. En septembre 2008, Metallica publiait son neuvième album studio, Death Magnetic, qui reprend avec hargne les rênes du métal. Encore mieux : totalement lessivé il y a quelques années, le groupe connaîtra dans quelques semaines l'honneur suprême du jeu vidéo « Guitar Hero », qui permettra aux jeunes fans comme aux plus déplumés de rejouer note pour note les solos de Kirk Hammett (bon courage…).



Mais le come-back qui rassemble tout le monde, de l'esthète au rocker tatoués, c'est celui de AC/DC. Angus Young et son gang d'écoliers millésimés sont eux aussi revenus l'automne dernier, mettant fin à huit années de silence, avec l'efficace Black Ice. L'album était précédé du single « Rock'n'Roll Train », grand véhicule power-rock dont le clip est réalisé grâce à un … fichier Excel ! En novembre, AC/DC (qui signifie au choix « courant continu/alternatif » ou « à voile et à vapeur »), donnait en prélude de sa tournée mondiale un show maousse au Madison Square Garden. Effets pyrotechniques dignes des superproductions hollywoodiennes (un train en carton-pâte traverse la scène sur « Rock'n'Roll Train »), solos d'Angus perché à 15 m de hauteur : les sexas regagnent avec fracas leurs galons de maître des forges rock. Et mettent accessoirement une grosse tape dans le dos de tous leurs suiveurs qui les avaient enterrés un peu trop vite.

Après des années durant lesquelles les ordinateurs ont ringardisé les guitares et inversement, le rock et l'electro font aujourd'hui bon ménage au sein de la génération Ipod. Hard-rock et techno, grunge et culture hippie, le mode random fait des siennes et les groupes branchés d'aujourd'hui ont des allures de savants fous cool, qui empruntent sans vergogne à leurs aînés, en oubliant au passage de tuer le père. Les emprunteurs en chef de l'année sont les très médiatiques MGMT. Les Américains ont ainsi réussi le hold-up parfait, en dépoussiérant les foulards de maman et les chemises de papa pour commettre un rock FM strictement 70s qui mélange saillies hard et ambiances hippie. Bref, on mélange tout, et tant pis pour le rock, qui n'avance pas d'un iota.

On ne dira pas la même chose de la fort alerte scène britannique qui explosera véritablement cette année : Metronomy, Foals et Late Of The Pier ont en commun l'art de trousser des mélodies immédiates, très pop, et des les saloper fissa à coups de synthés vintage. Ces groupes sont revêtus bien entendu de l'attirail 80s de rigueur (blousons colorés près du corps, épaisses lunettes, figures géométriques collés un peu partout). Le hard-rock convoqué ici (mâtiné de Gary Numan) a plus à voir avec « The Final Countdown » (Europe) qu'avec le rock prolo de Motorhead. Pour couronner le tout, 2008 a vu les inénarrables mini-Kiss (une bande de nains spécialisés dans les reprises play-back de leurs idoles peinturlurées) s'émanciper pour interpréter leurs propres compositions. Et l'art contemporain, jamais avare de recyclage, de surfer sur la vague : le photographe Peter Beste vient d'exposer à Los Angeles son travail autour de la scène metal norvégienne. Un courant qui ne s'est jamais tari, pour le meilleur et pour le pire et qui, à sa manière (grimaces, torches et rites sataniques) boucle la boucle et promet des lendemains qui déchantent. Dans l'air du temps ?

For Your Love

India Song

Chanson,
Toi qui ne veux rien dire
Toi qui me parles d'elle
Et toi qui me dis tout
Ô, toi,
Que nous dansions ensemble
Toi qui me parlais d'elle
D'elle qui te chantait
Toi qui me parlais d'elle
De son nom oublié
De son corps, de mon corps
De cet amour là
De cet amour mort
Chanson,
De ma terre lointaine
Toi qui parleras d'elle
Maintenant disparue
Toi qui me parles d'elle
De son corps effacé
De ses nuits, de nos nuits
De ce désir là
De ce désir mort
Chanson,
Toi qui ne veux rien dire
Toi qui me parles d'elle
Et toi qui me dit tout
Et toi qui me dit tout

On est mal

Chaque nouvel album d'Animal Collective est l'occasion de réviser ses cours de tectonique musicale. Merryweather Post Pavilion est de loin leur meilleure odyssée, qui plonge résolument dans des océans sonorisés en son temps par Brian Wilson pour en ramener des perles post-psychédéliques aux harmonies souvent insensées. Je n'ai jamais compris comment il est possible de leur résister.
A priori il n'y a pas de clip pour ce nouvel album, donc petite sélection d'incunables, en attendant avec impatience le concert parisien du 16 janvier.

Lion In A Coma (morceau de Merryweather Post Pavilion) :


Water Curses :


Comfy In Nautica (morceau de Panda Bear interprété par Animal Collective) :

Odetta (ou un début d'année sur les chapeaux de roue)

Pendant que ce blog dormait, tout engourdi par l'arrivée de l'hiver et de la crise, il se passait des trucs dans la vraie vie. Je viens notamment d'apprendre, un mois après, le décès d'Odetta, célèbre voix folk/blues des charnières années 50 et 60, et figure de proue de la lutte pour les droits civiques des noirs américains. Elle figurait dans le documentaire consacré à Dylan par Scorcese en 2005, No Direction Home, au titre d'influence de Bobby, et il est difficile de ne pas être saisi par les accents à la Screamin' Jay Hawkins option gorge profonde de ce Water Boy éructé d'une voix râpée par la vie. So long Odetta.

Rock critic

"Quand après la soirée Verdurin, se faisant rejouer la petite phrase, il avait cherché à démêler comment à la façon d'un parfum, d'une caresse, elle le circonvenait, elle l'enveloppait, il s'était rendu compte que c'était au faible écart entre les cinq notes qui la composaient et au rappel constant de deux d'entre elles qu'était due cette impression de douceur rétractée et frileuse ; mais en réalité il savait qu'il raisonnait ainsi non sur la phrase elle-même mais sur de simples valeurs, substituées pour la commodité de son intelligence à la mystérieuse entité qu'il avait perçue, avant de connaître les Verdurin, à cette soirée où il avait entendu pour la première fois la sonate. Il savait que le souvenir même du piano faussait encore le plan dans lequel il voyait les choses de la musique, que le champ ouvert au musicien n'est pas un clavier mesquin de sept notes, mais un clavier incommensurable, encore presque tout entier inconnu, ou seulement, ça et là, séparées par d'épaisses ténèbres inexplorées, quelques-unes des millions de touches de tendresse, de passion, de courage, de sérénité, qui le composent, chacune aussi différente des autres qu'un univers d'un autre univers, ont été découvertes par quelques grands artistes qui nous rendent le service, en éveillant en nous le correspondant du thème qu'ils ont trouvé, de nous montrer quelle richesse, quelle variété, cache à notre insu cette grande nuit impénétrée et décourageante de notre âme que nous prenons pour du vide et du néant".

Marcel Proust, Du côté de chez Swann, p.343-344

Gang Gang Dance Gang Gang Dance Gang Gang Dance

Pour commencer la semaine, cet extrait d'un concert de GGD, pas franchement des petits nouveaux mais dont l'album sorti chez Warp il y a quelques semaines, "St Dymphna", ne quitte pas mes oreilles. Mélange de rock déconstruit, de hip-hop ligne claire, de spasmes évoquant les belles heures d'Animal Collective et des moments qui piochent dans Boards Of Canada : un album long en bouche, qui se mérite mais que je ne peux m'empêcher d'écouter, encore et encore. Et quand j'en aurai marre, j'écouterai en boucle le nouvel album de Circlesquare. Mais ceci est une autre histoire.

"Astral Weeks" ressuscité.

C'est Sean O'Hagan lui-même qui l'écrit dans un long et bel article pour The Observer du 02 novembre (supplément dominical du Guardian), Van Morrison s'apprête à jouer pour la première fois en public son merveilleux "Astral Weeks" dont il refuse même de parler depuis sa publication en 1968.

Van Morrison - Madame George

Découvrez Van Morrison!

Is this the best album ever made?
On its release in 1968 Van Morrison's second album, Astral Weeks, baffled both the public and his record company. Now, 40 years later, it's regarded as unique - a mystical, dream-like blend of spontaneous blues, jazz and folk. And Van himself is finally ready to play it live...

Sean O'Hagan
The Observer,
Sunday November 2 2008

In the early Sixties the young George Ivan Morrison briefly played saxophone in a Belfast showband called the Olympics. Once, before a gig in Derry, the band's minibus pulled up outside his house on Hyndford Street, east Belfast and lead singer Alfie Walsh knocked on the door. Van's mother, Violet, answered, and after a few seconds of banter Walsh returned to the minibus alone. 'Yer man can't play,' he told the other band members. 'His ma says he's not coming out... He's upstairs in his room writing poetry.'

Though this anecdote may have grown in the telling, it illustrates the adolescent Van Morrison's otherness. A working-class boy from a Protestant neighbourhood, he had left Orangefield school with no academic credentials, and seems to have been an aloof-to-the-point-of-arrogant teenager; an only child who never quite shed his sense of aloneness. Years later, when his Belfast peers recalled the young Morrison, they stressed his solitary nature as well as his eccentricity. 'Van was his own master,' his boyhood friend George Jones told biographer Johnny Rogan. 'People didn't understand him.' Another friend, Billy McAllen, remembered him as being 'a bit strange, a bit weird'.

Fast forward to 25 September 1968. Morrison, 23, and already in retreat from pop stardom, stands in the centre of Century Sound Studios in midtown Manhattan. In the past few years he had tasted fame as lead singer of Them (dubbed 'Belfast's answer to the Rolling Stones' in the music press), singing on two hit singles, 'Here Comes the Night' and the proto-punk 'Gloria'. His first solo album - released in 1967, and entitled, in the spirit of the time, Blowin' Your Mind - had yielded another hit, the buoyant 'Brown-Eyed Girl'. Now, though, newly signed to Warner Brothers, he was intent on reinvention .

Strumming gently on an acoustic guitar, he begins to sing the first of several strange, stark songs he has been recently performing in small venues on the east coast to general disinterest. Around him, listening intently, are gathered three jazz musicians of the highest calibre: bassist Richard Davis, who had played with the likes of Miles Davis and Sarah Vaughan, guitarist Jay Berliner, best known for his work with Charles Mingus, and drummer Connie Kay, a member of the esteemed Modern Jazz Quartet. They had been assembled, alongside arranger Larry Fallon, by producer Lewis Merenstein, who on first hearing the songs had immediately sensed that they would not work in a rock setting.

If the young Van Morrison felt awed in such exalted company, he did not show it. In fact, he betrayed little emotion at all, and throughout the session, spoke only to the technicians. 'There wasn't much communication,' recalls Richard Davis, who now teaches music at the University of Wisconsin-Madison. 'As far as I can recall, I don't think I exchanged one word with the guy. We just listened to his songs one time, and then we started playing.'

Brooks Arthur was the sound engineer on that same session, though, inexplicably, his name would be left off the subsequent album credits. When he talks about it today, 40 years later, regret soon turns to excitement in his voice. 'From the moment Van hit the first note I knew we were involved in something special,' he recalls. 'You have to understand, everything was live. There were no music charts. He ran it down once for the players and went into the vocal booth. Then we got the sound levels right and I hit the red light and he started singing.'

That first working day comprised two three-and-a-half-hour studio sessions, during which three extended songs were recorded. 'There wasn't too much stopping and starting,' says Arthur. 'Van took off and the musicians went with him. They were serious players, they didn't have to think about it, they just did it instinctively, and it caught fire. We were working at the speed of sound. I tell you, we were breathing rarefied air in there.'

On 15 October the musicians and sound men reconvened. In another two short sessions, according to Merenstein, they produced 'six or seven songs, two of which just didn't fit the mood of the album'. Larry Fallon then spent another day overdubbing strings and horns on certain tracks. Throughout Morrison remained uncommunicative, self-absorbed. 'People told me later that he was shy,' says Davis, 'but to me he seemed aloof, maybe a bit moody. He was caught up in his own thing. He communicated through his singing.'

It still seems scarcely credible that, under such strained conditions, an album was created that has since come to be regarded as perhaps the greatest work of art to emerge out of the pop tradition. Released in November 1968, Astral Weeks is a work of such singular beauty, such sustained emotional intensity, that nothing recorded before or since sounds even remotely similar - or, indeed, comparable. Elvis Costello would later describe it as 'still the most adventurous record made in the rock medium', adding that 'there hasn't been a record with that amount of daring made since'. When I spoke to Nick Cave about it a few years ago, he spoke enviously of 'its power to mesmerise and disturb', and wondered 'at the sheer nerve of this young guy to attempt something so obsessive and uncompromising, and then actually pull it off'.

Initially, though, Astral Weeks was greeted by both the critics and the public with utter bemusement. The NME compared Morrison's extraordinary voice to the mannered Latin stylings of José Feliciano. Initial sales were disappointing and it received little support from Warner Brothers. 'They just didn't know what to do with it so they did nothing,' says Merenstein, scathingly. 'They were expecting "Brown Eyed Girl", and the first thing I played them was a seven-minute song about rebirth with no electric guitars and an acoustic bass. They just shook their heads.'

Since then though Astral Weeks has gone from a cult album to an acknowledged classic and has been celebrated, alongside the likes of Dylan's Blonde on Blonde and the Beatles' Sgt Pepper's, in countless best albums of all-time lists. It was voted No 2 in a Mojo magazine critics' poll of 1995 and at No 19 in Rolling Stone's selection of the 500 Greatest Albums Ever Made in 2003. More surprisingly, it was also voted ninth greatest album of all time in the more populist Music of the Millennium poll conducted by Channel 4, the Guardian, HMV and Classic FM in 1997.

Now comes the news that the ever-contrary Morrison, having continually shrugged off Astral Weeks' legendary status in interviews over the years, will be performing the album in its entirety at two shows at the Hollywood Bowl on November 7-8. The concerts are an intriguing prospect but it turns out that I am not alone in wondering at the wisdom of such a risky undertaking. 'How does that old Buddhist saying go?' says Merenstein. 'Something like, "You can't bathe in the same river twice." I hear he is going to record the concerts for a live album, too. Man, I have mixed feelings about that. Part of me thinks, just leave it alone. It's a moment in time that has become timeless. It's just too unique, too magical to try and recreate.'

Astral Weeks is that rare thing in pop music, an album that lives up to its own legend. Its singularity lies, as Costello points out, in its vaulting ambition. It is neither folk nor jazz nor blues, though there are traces of all three in the music and in Morrison's raw and emotionally charged singing. There are no solos save for the ethereal flute and soprano saxophone improvisations that are woven through the last, and shortest, song, 'Slim Slow Slider', the album's elegaic coda. Throughout, there are interludes of breathtaking beauty when the music surges and subsides, rises and falls, around Morrison's voice.

And it is that voice, by turns flinty and tender, beseeching and plaintive, that is the most extraordinary instrument of all. It is the sound of someone singing to himself, utterly immersed in the words that are pouring out of his mouth. This is that adolescent aloofness transmuted into a kind of enraptured self-assurance. 'His voice has so much integrity and conviction,' says the singer Beth Orton. 'It's as if he has sung the whole album into being just by his conviction, his absolute self-belief.'

At times Morrison seems overwhelmed by the intensity of the feelings he is attempting to express. 'His voice is a thing of quite extreme beauty,' says the psychologist and author Adam Phillips, a longtime fan of the album. 'What is extraordinary is the emotional atmosphere he creates in the songs and the sense that he is not even remotely concerned about communicating with an audience or a listener. He's just singing out his songs, and we are, in a sense, listening in.'

It has long been my contention that Astral Weeks is an album rooted in adolescence; its confusions and frustrations, its often volcanic emotional turbulence. On 'Cyprus Avenue' he is 'caught' and 'captured' by adolescent sexual desire, and 'conquered in a car seat'. On 'Beside You', the most dense and tortured song on the album, he sounds traumatised - though by what one never knows.

'On Astral Weeks I think he is haunted by something,' says Phillips, 'and I am not even sure he knows what it is. He sounds confounded, literally confounded. I don't think he has a clue what this music is about, other than it comes from somewhere deep inside him. As a psychologist, one often encounters people who harbour these sort of confused feelings but what you don't very often encounter is someone who has found a form for them. That is what is startling here, and almost unique in the medium of popular music.'

For all that, there is a mood of exultancy and, in places, abandonment, on Astral Weeks: words break down or are repeated until they lose their literal meaning and become mantras of desire and loss. 'I always think Astral Weeks sounds somehow victorious,' says Beth Orton. 'It's as if he has won a great victory but lost so much too. He sounds altered.'

There are few moments in popular music as affecting as the repeated refrain on 'Madame George' of the line, 'dry your eye, your eye, your eye...' as the strings swell around his voice then fall away, leaving just his acoustic strumming and Davis's wonderfully insistent bass pulse. It is the sound of someone trying to retrieve the irretrievable: lost youth, lost innocence, lost love; and at the same time realising the impossibility of ever experiencing those heightened moments again.

Astral Weeks is also a long goodbye, both to his younger self and to the city of his youth, a prelapsarian Belfast untouched by bomb or bullet. It was recorded just as the Troubles began, and remains, alongside Derek Mahon's poetry and Gerald Dawe's memoir, My Mother-City, one of the most tender...#65279; evocations of a straight-laced and hard-edged city, whose more progressive youth were embracing the creeping bohemianism of the times. On his brief return to Belfast after Them split, Morrison hung out for a time with an arty student crowd, but he was an outsider there too.

The two songs on Astral Weeks that are most infused with a sense of place - 'Cyprus Avenue' and 'Madame George' - are also undercut with the deepest sense of melancholy and longing. 'What he is tapping into on those songs is a collective experience,' says Dawe, a Belfast-born poet who knew the young Van Morrison. 'It's about describing the familiar in extraordinary detail, even as you are leaving that familiarity behind once and for all. Van grew up in an intense, tight-knit community, and knew early on that he did not fit into that community, that he was, as artists often are, an outsider. That feeling was really brought home to him when he returned to Belfast after his brief pop stardom. He didn't fit, and knew he would have to leave again, this time for good. All those complex emotions echo through Astral Weeks. That's why it resonates so deeply with people from home, many of whom have left there with the same anxieties of belonging.'

Astral Weeks may be the moment when Van Morrison accepts that he can never truly go home again. 'Ain't nothing but a stranger in this world,' he sings towards the end of the title track, echoing the gospel hymns of his youth. 'I got a home on high...'

When I interviewed Morrison back in 1987 he did not want to talk about Astral Weeks at all. We met in the Chelsea Arts Club. He arrived very late and for the first hour was tight-lipped and combative. It was only when we moved off the subject of his music that he began to open up. 'Basically, Irish writers, and I include myself here, are writing about the same things,' he mused at one point. 'Often it's about when things felt better. Either that, or sadness... It's the story about going back and rediscovering that going back answers the question, or going back and discovering it doesn't answer the question. Going away and coming back, those are the themes of all Irish writing.'

In a way, Van Morrison has grappled with those same themes ever since. For a long time his albums were about the great quest for home, the search for a place to belong, be that a tradition or a belief system or an actual landscape. In his songs he has drawn on Romanticism and esoteric theosophy, and evoked the names of John Donne and WB Yeats, TS Eliot and Seamus Heaney. On Astral Weeks, though, there is no questing. He is simply there, transported by his words and his voicing of them. No one in popular music, including Van Morrison himself, has since come close to that exalted place .
1968 and all that

In the news
5 November Richard Nixon narrowly beats Hubert Humphrey in the US presidential elections.
26 November New race relations law in the UK makes it illegal to refuse housing, jobs or public services on ethnic grounds.
30 November The Trade Descriptions Act outlaws the selling of an item with a misleading label or description.

At the cinema
Barbarella Jane Fonda plays the 41st-century astronaut in this hedonistic sci-fi romp.
Oliver! Musical version of Charles Dickens's classic tale.
Girl on a Motorcycle Road movie with Marianne Faithful.

In the shops
Sliced white loaf - 1s 7d (8½p)
Pint of milk - 11d (4½p)
Bag of sugar - 1/4 (6½p)
20 cigarettes - 4/10 (24p)

On the radio
'Those Were the Days' - Mary Hopkin
'Hey Jude' - The Beatles
'With a Little Help from My Friends' - Joe Cocker

At the theatre
Hair Controversial rock'n'roll musical.
Forty Years On Alan Bennett's first West End play.
The Real Inspector Hound Tom Stoppard's farcical whodunnit.

On the bookshelves
The Armies of the Night Normal Mailer's Pulitzer-winning nonfiction novel.
The Electric Kool-Aid Acid Test Tom Wolfe's pioneering account of Merry Pranksterism.
Eva Trout Elizabeth Bowen's last major work. Ally Carnwath
How Van the man found his voice

Born George Ivan Morrison on 31 August 1945 at 125 Hyndford Street, Belfast, Northern Ireland.

Courtesy of his father George's extensive jazz and blues record collection, he grows up listening to the likes of Ray Charles, Leadbelly and Mahalia Jackson.

1958 Joins the Sputniks as a saxophone player. Later groups he plays in include Deanie Sands & the Javelins, the Olympics and the Monarchs.

1964 Forms Them, and the group begin a residency in the Maritime Hotel in Belfast. Two hit singles follow: 'Baby Please Don't Go'/ 'Gloria' (November 1964) and 'Here Comes the Night' (March 1965).

1968 Astral Weeks, his masterpiece, is released.

1970 Changes direction again and releases Moondance, a soul-jazz classic.

1973 Tours with his finest band, the Caledonian Soul Orchestra, and in 1974 issues one of the great live albums, It's Too Late to Stop Now.

It is followed in October by Veedon Fleece, a record that some critics compare to Astral Weeks.

1980 Releases Common One the first of a series of albums, among them Inarticulate Speech of the Heart (1983) and No Guru, No Method, No Teacher (1986) that explore themes of transcendence and spirituality.

2008 Decides finally to revisit Astral Weeks. He will play the album in its entirety at the Hollywood Bowl this Friday and Saturday.

China Girl.

Je rentre en mode hibernation.

Swell et puis c'est tout.

Swell fait son retour en France ces jours-ci, avec notamment une black session (demain à 22h, sur France Inter). Je n'ai pas encore écouté attentivement leur dernier album mais par contre je réécoute en boucle "Well" (1992), peut-être ce que David Freel a produit de mieux. Mélange de voix blanche, de guitares acoustiques déployées comme un éventail, pour mieux larder les mélodies de striures électrisantes. Ce mélange chaud/froid est la signature du groupe, j'ai hâte de les voir demain, au studio 104.

Swell - "At Long Last" :

Sushi sans souci.

Vendredi dernier, dans le cadre de l'expo Gainsbourg s'est tenue la soirée Gainsbourgmania japonaise (programmée par Jos, d'in famous). En première partie, Jon The Dog nous a régalé de ses reprises sucrées et poilues des "Sucettes", "69 année érotique" ou "Love On The Beat". Jon The Dog, c'est une jeune japonaise qui a pris congé du monde des humains pour se glisser façon ET dans un costume de chien. Fameux. Mais le meilleur, vraiment, fut la prestation de Kenzo Saeki, aka l'homme à la tête de sushi, accompagné d'une pianiste. 30 minutes de reprises folledingues de Gainsbourg, avec des videos illustrant littéralement les chansons ("Harley Davidson", "Les goémonds" etc...). Drôlissime mais pas que. Et la soirée ne pouvait pas se conclure sans un duo d'anthologie, accouplant un chien et un sushi aux limites de l'absurde. Tout ceci est donc très japonais...




Jon The Dog en 2007 au Point FMR :

Prénom Adriano.

J'adore cette reprise de Stand By Me par Celentano, qui rivalise tout à fait avec la puissance émotionnelle de la version originale.

Découvrez Adriano Celentano!

Un "Azzuro" pour le simple plaisir de la langue. Le voyage continue :

Découvrez Adriano Celentano!

Gainsbourgmania !

L'expo Gainsbourg débute le 21 octobre à la Cité de la Musique. Elle a été pensée par Frédéric Sanchez, par ailleurs sound-designer pour la mode (sic) qui connaît sur le bout des doigts l'oeuvre et la vie de Gainsbourg. Cette expo se présentera sous le forme d'une installation géante, 24 piliers recouverts de photos et de vidéos. Extraits et aperçus ici.

En attendant de découvrir la chose,voici une sélection de quelques vidéos plus ou moins méconnues et reliées à Gainsbourg (le plus moderne des chanteur français, c'est toujours utile de le rappeler).

Gainsbourg reprend Keith Jarreth en 1964 : All the things you are


Extrait du Pacha (1967) :


En studio à Londres, pour Initials BB (avril 1968) :


Screamin' Jay Hawkins et Gainsbourg - Constipation blues (fin 70s, certainement) :


Serge Gainsbourg - Le claqueur de doigts ("j'ai encore de la mitraille dans mes blue-jeans...") :


Serge Gainsbourg et Anna Karina - Ne dis rien :


Charlotte Gainsbourg - Elastique :


Serge Gainsbourg - La noyée (chanson inédite reprise récemment par... Carla Bruni !) :


Nico - Strip-Tease (1963) :

Gigliola dans mes bras.

C'est fou comme cette Italie-là semble lointaine...

Gigliola Cinquetti - La rosa nera (Senza rete)