La Ville fertile ?

Working class hero

A perte de vue les défilés

The Pains of being pure at heart

Ici d'ailleurs

Random (1)

The Streets

Château de Tokyo.

Vernissage hier soir du Château de Tokyo, délocalisation du Palais de Tokyo au... Château de Fontainebleau. Bon travail de scéno, certaines oeuvres (dont le fameux éléphant, qui était l'animal favori de François 1er) prennent une dimension tout à fait passionnante dans ce contexte plutôt chargé. Lives de DJ Oof en pleine forme (mention spéciale à l'extrait de Take On Me) et Danger, le mec qui monte en ce moment mais dont les couches m'ont singulièrement fatigué, sans oublier le set final et multivitaminé du sympathique Pilooski, dans une ambiance très kids lookés.

Lazy Sunday Afternoon.

Château et domaine de Chamarande dans l'Essonne - Expo "Légende" - Puis suivre la Juine jusqu'à Etrechy, si possible sans se paumer vers la quatre voies.

Parking des anges.

MDR

Place de Tichy.

Il faut aller caresser du regard les jambes et les galbes flous des femmes de Miroslav Tichy. Ce "photographe" tchèque pour qui le terme DIY aurait pu être créé, est exposé pour la première fois en France (au Centre Pompidou jusqu'au 22 septembre). C'est une pluie de jambes et de visages de filles anonymes en noir et blanc, ou sépia, pour la plupart photographiées dans les années 60. Tichy utilisait un matériel de fortune bricolé avec du bois et du scotch, en redéfinissant au passage une camera obscura primitive volontairement à l'opposé de l'impératif de progrès prôné par le pouvoir communiste alors en vigueur en Tchécoslovaquie et qui causera par ailleurs une mise à l'écart volontaire, la marche du monde étant soumise à trop d'impératifs. Tichy hantait la ville et ses espaces de loisir, à la recherche des corps et des lumières, et il concevait d'étranges cadres pour ses photographies, qu'il retravaillait parfois au stylo.
Pauses longues, lumières surnaturelles, corps émouvants, parfois consentants, parfois non mais on n'est jamais ici dans le voyeurisme. Tichy a toujours un oeil amoureux même s'il prétend que tout est dû au hasard. Drôle de bonhomme maintenant âgé de 82 ans, tout à fait brut, une voix singulière au milieu du conformisme ambiant.

Fire !

Concert génial hier d'Arthur Brown, qui a réussi l'exploit de faire oublier la calamiteuse prestation de White Noise en début de soirée (les branchés étaient là, ils sont repartis la queue entre les jambes). Brown, donc, en pleine forme mais tout coincé sur cette scène riquiqui, qui avait du mal à faire ce qu'il adore : n'importe quoi. Le maestro du rock-funk-cul-pré glam s'est bien entouré, notamment d'une petite nana enthousiaste aux claviers et d'un excellent (comprendre sobre et incisif) guitariste chapeauté. Une heure de show à toute berzingue : Fire !

Nuits de Fume 2.

Judas.

Trois souvenirs d'une virée l'été dernier sur l'Ile de Vassivière, au fin fond du Limousin, pour l'expo Cyprien Gaillard. Je m'étais amusé à me perdre, en prenant tout mon temps, dans les couloirs de la petite maison bourgeoise (pompeusement nommée château) qui abritait une partie de cette expo et le Palais (allons-y !) de Tokyo délocalisé. Trois judas, trois visions de ce petit monde, trois myopies volontaires qui font apparaître certains petits détails et réactivent un regard de biais sur les choses. L'obstacle crée la poésie.

Shoot'em up.

J'ai un peu renoncé à compter le nombre de concerts où mes modestes activités de plumitif (plus que critique, on reviendra un jour sur cette différence essentielle à mes yeux) m'amènent depuis maintenant une année. J'adore la musique au moment de son incarnation physique, de cette plongée dans le son, mais j'ai parfois le sentiment étrange (dont je tente de me débarrasser aussi sec) d'être le chef de gare blasé qui voit défiler les groupes, l'énième sensation du moment, de la semaine, du mois, de l'année, les bons et les beaucoup moins bons, qui joue à l'Ecole des Fans avec des pancartes à note planquées dans le dos. J'ai connu quelques phases de débranchage, mais l'amour du challenge, pour citer Raymond Domenech ou Midi Olympique, me pousse encore et toujours à m'extirper de ma bulle pour refaire un saut dans le circuit rock de Paris.

Ce préambule maladroit j'en conviens pour raconter la chose suivante (jingle anecdote siouplaît) : j'aperçois à chaque fois, ça ne loupe jamais, un escogriffe invariablement looké treillis noir + verres fumés + cheveux longs crépus rasés sur le devant, ce qui lui donnerait des airs de barbouze (maigre), ne serait-ce l'énorme boîtier qu'il a en main. Cet homme appartient à l'espèce des photographes rock. Je me souviens d'avoir cherché et trouvé son nom et donc sa page Myspace, il se présente comme développeur informatique dans le civil et photographe par passion, maniant l'argentique comme d'autres leur viatique, shootant éternellement la même grimace, la même posture, les mêmes ombres, la même manière de tenir le micro, les mêmes expressions rock, donc.

Pour l'avoir croisé également dans des concerts moins avouables où je passais par hasard, j'en ai déduit que ce personnage nocturne, toujours discret et prompt à bondir comme un chat post-gothique pour saisir L'instant, Le moment, La fraction de seconde décisive, avait paradoxalement renoncé à la musique pour concentrer toutes ses forces sur la peau et les yeux des musiciens. Cet homme, voyez-vous, est en quête de L'esprit rock, et c'est assez émouvant (ou d'un ridicule achevé, c'est selon), de vérifier cette foi indéboulonnable chez certains qui sacrifieraient tout pour Lui.

Je me souviens maintenant de son nom, mais je le tairai ici, laissant le soin aux hypothétiques lecteurs de ce billet de chercher la silhouette longiligne de ce mystérieux photographe.

Forêt de Fontainebleau.

Train Bleu. Proust. Complot. Route des femmes. Croisée des chemins. Plume. Mioche. Café élu le plus sportif de 2004 par l'Equipe. Crachin briochin. Abandon et Histoire.

Islande 2.